N’y va pas demain

Noël n’est pas censé commencer par un avertissement.

Mais le mien, si.

Veille de Noël — 00 h 01.

Alors que toute la ville dormait sous l’air sec de l’harmattan et des décorations à moitié éclairées, le téléphone d’Ama vibra près de son oreiller.

Un message.

N’y va pas demain.

Le numéro était inconnu.

Ama fronça les sourcils, l’agacement laissant place à l’inquiétude — jusqu’à ce qu’elle remarque le fond d’écran derrière le message.

Son souffle se coupa.

C’était l’ancien mur du salon de sa mère.

Jaune tournesol.

Le même mur qu’elles avaient peint ensemble avant l’accident.

Ama se redressa aussitôt, le cœur battant.

Sa mère était morte depuis trois ans.

Un autre message apparut.

Quelqu’un viendra là-bas te chercher.

Ses mains tremblaient.

Qui ?

Pourquoi ?

Et pourquoi ce soir ?

Elle répondit précipitamment — mais le numéro disparut aussitôt.

Il n’y avait qu’une seule personne dans sa vie qui croyait aux signes spirituels.

Sa grand-mère.

Ama sortit du lit et s’avança à pas feutrés vers la porte.

Puis elle l’entendit.

Des pas dehors.

Lents.

Lourds.

Ils s’arrêtèrent juste sous sa fenêtre.

Ama se figea.

Un murmure flotta dans la nuit.

« Ama… je suis là pour toi. »

Sa poitrine se serra.

Elle attrapa la vieille Bible de sa grand-mère posée sur la table et appela son meilleur ami, Kwesi.

Il répondit à voix basse.

« Ama… éloigne-toi de la fenêtre. Ne l’ouvre pas. Pas ce soir. »

Sa voix tremblait — comme s’il savait quelque chose qu’elle ignorait.

Sa curiosité la trahit.

Ama regarda quand même.

Une silhouette grande se tenait dehors.

Sans visage.

Juste une ombre.

Autour de son cou pendait une écharpe rouge de Noël.

La même que sa mère avait tricotée des années plus tôt.

La voix de Kwesi vibra dans le téléphone.

« Ama. Ne le regarde pas directement. Quoi que tu fasses— »

L’appel se coupa.

Les lumières vacillèrent.

Et la silhouette leva lentement la main.

Elle tenait quelque chose.

Une lettre.

Le nom d’Ama y était écrit.

À suivre…